7 mars 2008
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Arrivée dans une gare parisienne au petit matin, je me dirige sans hésiter vers le métropolitain. Et ça rime.
J'ai la tête je ne sais pas bien où mais j'ai un peu moins mal que la veille. A l'inventeur du paracétamol, la patrie reconnaissante.
Je passe les différents obstacles : achat du titre de transport, au travers d'une petite foule matinale, repérage dans le dédale des stations, changements. Ne pas louper l'arrêt.
Comme toute bonne provinciale, comme toute bonne parisienne très très occasionnelle, je trouve l'ambiance du métro sympa. Je me gorge d'anecdotes en dévisageant les gens autour de moi. Je m'imagine Gilda, cherche la source de ses traces, de ses trajets.
Une mère de famille débordée par ses trois enfants.Le sourire complice d'un passager. Des tourtereaux en pleine rupture. Des musiciens. Des mendiants. Des rames qui parlent toutes seules. Des stations au noms bizarres. Des connues, des inconnus. Des devinettes faciles (dans quelle station de métro peut-on prendre son thé?). Des pubs. Des concours de la R..p.
Je suis arrivée à Paris. Je prends le métro et je me prépare à quelques jours ici ou là mais là-bas. Je suis à Paris et je vais me balader, je vais voir des gens, je vais visiter de nouveaux musées. Je suis à Paris et je vais marcher. Sous la pluie aussi. Je suis à Paris et je suis malade. Je vais me shooter aux médocs, je vais chercher des mouchoirs dans mon sac. Je vais m'affaler dans le métro. Je vais marcher vite dans les correspondances. Je suis à Paris, je suis malade et les trajets s'enchaînent vite. Je suis à Paris et je suis à fond, je ne me suis jamais déplacée aussi vite. Mon cerveau ralenti est en mode automatique, mes réflexes pseudo parisiens sont mobilisés. Je ne me plante quasiment pas. Même sans carte de métro portative. Je me sers de celles qui sont sur les quais. J'improvise. Je me ris des stratégies. Je ne suis plus vraiment étrangère, pas tout à fait parisienne.
Je suis à Paris pour des vacances. Dans quelques jours je serais partie.
En attendant, je suis malade. J'me débrouille.
Et mes racines parisiennes ressortent.
Elles me guident dans un labyrinthe souterrain. J'arrive toujours à destination.
J'ai la tête je ne sais pas bien où mais j'ai un peu moins mal que la veille. A l'inventeur du paracétamol, la patrie reconnaissante.
Je passe les différents obstacles : achat du titre de transport, au travers d'une petite foule matinale, repérage dans le dédale des stations, changements. Ne pas louper l'arrêt.
Comme toute bonne provinciale, comme toute bonne parisienne très très occasionnelle, je trouve l'ambiance du métro sympa. Je me gorge d'anecdotes en dévisageant les gens autour de moi. Je m'imagine Gilda, cherche la source de ses traces, de ses trajets.
Une mère de famille débordée par ses trois enfants.Le sourire complice d'un passager. Des tourtereaux en pleine rupture. Des musiciens. Des mendiants. Des rames qui parlent toutes seules. Des stations au noms bizarres. Des connues, des inconnus. Des devinettes faciles (dans quelle station de métro peut-on prendre son thé?). Des pubs. Des concours de la R..p.
Je suis arrivée à Paris. Je prends le métro et je me prépare à quelques jours ici ou là mais là-bas. Je suis à Paris et je vais me balader, je vais voir des gens, je vais visiter de nouveaux musées. Je suis à Paris et je vais marcher. Sous la pluie aussi. Je suis à Paris et je suis malade. Je vais me shooter aux médocs, je vais chercher des mouchoirs dans mon sac. Je vais m'affaler dans le métro. Je vais marcher vite dans les correspondances. Je suis à Paris, je suis malade et les trajets s'enchaînent vite. Je suis à Paris et je suis à fond, je ne me suis jamais déplacée aussi vite. Mon cerveau ralenti est en mode automatique, mes réflexes pseudo parisiens sont mobilisés. Je ne me plante quasiment pas. Même sans carte de métro portative. Je me sers de celles qui sont sur les quais. J'improvise. Je me ris des stratégies. Je ne suis plus vraiment étrangère, pas tout à fait parisienne.
Je suis à Paris pour des vacances. Dans quelques jours je serais partie.
En attendant, je suis malade. J'me débrouille.
Et mes racines parisiennes ressortent.
Elles me guident dans un labyrinthe souterrain. J'arrive toujours à destination.
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